El plagio ignorado

Aquella historia me acompañaba a todas partes. Convivía con sus personajes más que con mi propia familia, así que después rumiarla y rumiarla y rumiarla me animé a escribirla.

El argumento tenía "punch", que diría un fino del boxeo, pero su materialización, si bien en su segunda parte tenía su encanto, al menos en el arranque no despegó con la fuerza debida; de modo quedó aparcada definitivamente en el hangar de mi escritorio.

Un amigo, a quien había pasado el manuscrito, me comentó que el argumento le recordaba a El nombre de la rosa, obra que por aquel entonces yo todavía no había leído. De todos modos me dejó con la mosca detrás de la oreja y al cabo de un tiempo me puse a la faena.

Efectivamente, ambos libros versan sobre la búsqueda de un manuscrito medieval. A ello hay que añadir que en los dos casos una biblioteca especial es la clave del asunto. A partir de ahí las narraciones y contextos divergen (y la calidad literaria, para qué engañarnos). La coincidencia era excesiva a favor de una obra que había arrasado y encumbrado a su autor al Olimpo de la literatura.

La cosa no queda ahí. Hoy he empezado a leer La sonrisa etrusca, de José Luis Sampedro, obra de la que me habló otro amigo hace lustros y que tenía pendiente. Salió publicada en 1985, lo que significa que ha llovido, y no pocas veces, desde entonces.

Pues bien, en lo fundamental su arranque coincide con mi novela durmiente. Un anciano viudo, con recuerdos de una guerra a las espaldas, va a vivir a casa de su hijo estableciendo un fuerte vínculo con su nieto. Apaga y vámonos.

Por lo que parece mi sino literario une a mi invisibilidad el descubrimiento del Mediterráneo. No sé si he nacido veinte años tarde o cuarenta torpe, pero el caso es que en la carrera de la liebre y la tortuga el último en llegar sin duda soy yo.

Disfrutemos pues como lectores. Por su parte La puerta de la verdad D.E.P.