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Me surgio la idea hace... ¿siete, ocho años? Leí, releí, recopilé información (demasiada información), tome mil millones de notas. Colapsé.
El libro seguía cortejándome y yo dejándome querer, porque en el fondo lo amaba.
Retomé un par de veces y al fin me puse manos a la obra. Parece que la cosa marchaba y... un nuevo colapso.
¡Maldita sea!
Ya no sé si fue en 2024 o metidos en 2025, pero lo arranqué de nuevo. A por todas. Con altibajos. Con rectas rápidas, curvas cerradas y pinchazos en las ruedas. Con la mente lúcida y las ideas secas. Ahí sigo.
De momento llevo ¡sesenta y cinco capítulos! Esto va camino de convertirse en La montaña mágica o En busca del tiempo perdido pero nivel proletario de las letras.
Falta la poda tras llegar al final, que todavía no ha sucedido. Pero, vamos, que se me ha ido de madre de todas, todas.
Los personajes me tienen secuestrado y yo no quiero pensar demasiado porque de hacerlo dejaría caer el bolígrafo y echaría a correr.
Lo hago por ellos, como lo hice por Bresca. Porque me piden vivir y yo quiero que existan. Aunque bien sé que todo este esfuerzo y privación tiene como resultado un puñado minúsculo de pacientes lectores y un libro no ya olvidado, lo que supondría que fue conocido, sino absolutamente ignorado en medio del aluvión de títulos que se producen por segundo.
¡Don Miguel, va por usted!
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