El día en que me sentí guapo (o, por lo menos, resultón)

Caminaba por la avenida a buen paso, con garbo legionario. ¿Qué edad tendría yo entonces?, ¿diecisiete?, ¿diecinueve?

Sentados en el peldaño de acceso a un portal, un chico y una chica conversaban. En realidad era él quien le contaba algo a ella, pues la muchacha se limitaba a mirarme. ¡A mí!

A la miradita enseguida añadió una leve sonrisa. “Coqueteando, ¿eh?” La cosa se ponía interesante. Entonces pasó por mi mente una de esas ideas peregrinas que tan estrambóticas consecuencias han tenido en mi vida: “Si se cree que voy a apartar la vista yo primero, va lista. No pienso dejar de mirarla hasta que lo haga ella”.

Su acompañante continuaba hablándole, mientras la sonrisa de la chica experimentaba una progresión creciente.

A estas alturas, como cabe imaginar, yo caminaba con la cabeza completamente girada para poder sostener la mirada. Fue entonces cuando sucedió. Un dolor indescriptible me hizo perder la percepción de cualquier parte de mi cuerpo que no fuera el lado derecho de mi cara. Me acababa de estrellar con un bloque de hormigón de esos que albergan el cableado para regular los semáforos.

La sonrisa de la chica se transformó en franca carcajada, mientras el muchacho de al lado la miraba sorprendido sin comprender nada.

Yo, por mi parte, apartaba mi jeta bidimensional con la poca dignidad que me restaba (0,000000000001 grados “dignity” echándolo por lo alto) y, sin poder siquiera emitir un gemido de dolor, buscaba tambaleante (pero erguido, ¡muy erguido!) la bocacalle más próxima que me alejara de aquel fatídico lugar.

Apenas doblé la esquina, mis pulmones inhalaron aire por vez primera y pude emitir un par de improperios de desahogo. Tanteándome tembloroso el rostro me cercioré de que todavía estaba en su sitio y no sangraba.

No sé qué me dolió más en aquel momento, si el golpe, o la humillación de saber que la chica me había mirado con el único objeto de seguir mi trayectoria suicida y meteórica hacia la superficie más dura que quepa imaginar.

Probablemente mi rostro quedó impreso en el macizo bloque semaforil. ¿Quién sabe?, tal vez dentro de 30.000 años los habitantes del planeta lo estudien como el resto de una civilización que quiso dejar su impronta incrustando la cara de un fulano que debió hacer algo interesante para recibir semejante honor.

Por mi parte, me conformo con ser capaz de mover los maxilares y poder decir “patata” cuando sacan alguna foto. La coquetería la dejo para los guapos.